Está en el edificio,
también en la maceta,
la llevas en el pie,
la coges en la huerta.
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Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.
Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.
Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.
