Está en el edificio,
también en la maceta,
la llevas en el pie,
la coges en la huerta.
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De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.
Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
