Está en el edificio,
también en la maceta,
la llevas en el pie,
la coges en la huerta.
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Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.
Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.
