Fui y no soy,
no soy y fui,
mañana seré
y hablan siempre de mí.

Estoy condenado a un año y un día; si esto es cada cuatro, ¿mi nombre, sabrías?

¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?

Quién es un viejo ligero, que es de cuatro movimientos puestos en doce cimientos, que, a cualquier pasajero, da más penas que contentos.

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

Tiene agujas y no cose, no se mueve, pero anda, si le das cuerda funciona y el paso del tiempo señala.

Como te cases o te embarques en este día fatal, todo te saldrá mal.

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Doce señoritas en un mirador, todas tienen medias y zapatos no.

Tengo agujas y no sé coser, tengo números y no sé leer.

Doce son los hermanitos, uno es el benjamín, siete son los mayorcitos y los cuatro restantes los más pequeñitos.