Fui y no soy,
no soy y fui,
mañana seré
y hablan siempre de mí.

Doce palomitas en un palomar, a la hora y a los cuartos salen a volar.

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Para unos soy muy corto; para otros, regular; para los tristes muy largo; para Dios, la eternidad.

Juntos dos en un borrico, ambos andan a la par, doce leguas anda uno y una el otro nada más.

Cuando apenas he nacido, mi vida se acaba al punto; aunque no soy el primero, lo sigo por todo el mundo.

¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?

Aquí estamos doce hermanos; yo, que el segundo nací, soy el menor entre todos: ¿Cómo puede ser así?

Un árbol con doce ramas, cada rama, cuatro hijas, cada hija, siete hijos, me dices ¿cómo se llama?

Estoy condenado a un año y un día; si esto es cada cuatro, ¿mi nombre, sabrías?