Kilómetros mido,
hectolitros llevo,
kilovatios doy,
hectáreas mantengo.

Vuela en el aire, pace en la tierra, se posa en los árboles, anda en la mano, se deshace en el horno y se ahoga en el agua.

Es tan humilde y tan buena que hasta se deja pisar; para el almuerzo y la cena la vaca la va a tomar.

Aparece por delante, por los lados, por la espalda, te descuidas un instante y te levanta la falda.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Él es tío sin sobrinos, a todos calienta igual. Si no sabes de quién hablo, tras la primavera vendrá.

Como una peonza da vueltas al sol, gira que gira, sin tener motor.

En mí se mueren los ríos, y por mí los barcos van, muy breve es el nombre mío, tres letras tiene no más.

Vuela sin alas, silba sin boca, azota sin manos y tú ni lo ves ni lo tocas.

Tengo lecho y no me acuesto tengo curso sin ser maestro.