Mi nombre lo leo,
mi apellido es pardo,
quién no lo adivine,
es un poco tardo.

Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.

Garra pero no mata, pata pero no de vaca.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Nace en la dehesa y come en tu mesa.

Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

Tiene lamparitas de luz verde y cuando es de noche las enciende.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Orejas largas, rabo cortito; corro y salto muy ligerito.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.