Mi nombre lo leo,
mi apellido es pardo,
quién no lo adivine,
es un poco tardo.

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.

Mi reinado está en el mar, soy de peso regordeta; un día, siglos atrás, me tragué entero a un profeta aunque luego lo expulsé al pensar que estaba a dieta.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.

Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.

Es un mamífero que vuela por la noche cuando salen los mosquitos ¿que es?

Tengo de rey la cabeza calzo espuela pavonada, llevo barba colorada, mi sueño temprano empieza y madrugo a la alborada.

No lo parezco y soy pez, y mi forma la refleja una pieza de ajedrez.

Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.