Mi nombre lo leo,
mi apellido es pardo,
quién no lo adivine,
es un poco tardo.

Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.

Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Nunca pongo mala cara, aunque siempre me dan col, acierta bobalicón.

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.

Soy un animal pequeño, piensa mi nombre un rato, porque agregando una «n» tendrás mi nombre en el acto.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.