Mi nombre lo leo,
mi apellido es pardo,
quién no lo adivine,
es un poco tardo.

Un bichito verde sobre la pared, corre que te corre, busca qué comer.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?

Buscando bambú por la China anda, aunque está muy solo, siempre va en panda.

Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.

Míralo del derecho y del revés, va y viene, viene y va. Si taba no es, ¿Qué será?

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

Es tan grande mi fortuna que estreno todos los años un vestido sin costura, de colores salpicado.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Tiene las orejas largas, tiene la cola pequeña, en los corrales se cría y en el monte tiene cuevas.