Mis flores son las primeras
en todas las primaveras.
Mi semilla está escondida
en estuches de madera.
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Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.
Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.
No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
