Mis flores son las primeras
en todas las primaveras.
Mi semilla está escondida
en estuches de madera.
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Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.
Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.
No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
