Oro parece,
plata no es,
abre la cortina
y verás lo que es

Arca, monarca, llena de placer; ningún carpintero te ha sabido hacer.

Son de color chocolate, se ablandan con el calor y si se meten al horno explotan con gran furor.

A esta fruta se le culpa y fue cosa del demonio, pues comieron de su pulpa los del primer matrimonio.

Ave me llaman a veces y es llana mi condición.

Blanca por dentro, verde por fuera. Si quieres que te lo diga espera.

Ni espero que me lo aciertes, ni espero que me bendigas, y, con un poco de suerte, espero que me lo digas.

A mi me tratan de santa y traigo conmigo el día, soy redonda y encarnada y tengo la sangre fría.

Tengo nombre de ciudad, con cierta fruta concuerdo y muerdo en la realidad. ¿Qué soy?

Ave soy, pero no vuelo; mi nombre es cosa muy llana: soy una simple serrana, hija de un hijo del suelo.

Somos verdes y amarillas, también somos coloradas, es famosa nuestra tarta y también puedes comernos sin que estemos cocinadas.