Para unos soy muy corto;
para otros, regular;
para los tristes muy largo;
para Dios, la eternidad.

Corre más que un ciclista, nunca da marcha atrás, si lo pierdes de vista, ¡cómo envejecerás!

Tiene agujas y no cose, no se mueve, pero anda, si le das cuerda funciona y el paso del tiempo señala.

Tengo agujas y no sé coser, tengo números y no sé leer.

Los siete son hermanitos y viven un solo día: cuando uno nace otro muere, y así se pasan la vida.

Brazos tengo desiguales y a mi ritmo se mueven los mortales.

¿Qué día será, que entre el sábado y el lunes está?

¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?

Una cara con dos manos pegada está a la pared. Antes de un minuto, hermanos, ¿sabréis decirme quién es?

Son doce hermanas y todas gastan medias y, aunque, van numeradas todas son cantadas.

Quién es un viejo ligero, que es de cuatro movimientos puestos en doce cimientos, que, a cualquier pasajero, da más penas que contentos.