Quién es un viejo ligero,
que es de cuatro movimientos
puestos en doce cimientos,
que, a cualquier pasajero,
da más penas que contentos.

¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?

De aquí al domingo seis pasos, seis cielos que veo pasar, seis mañanas, seis ocasos ¿Cómo me debo llamar?

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

Cuando apenas he nacido, mi vida se acaba al punto; aunque no soy el primero, lo sigo por todo el mundo.

Tiene agujas y no cose, no se mueve, pero anda, si le das cuerda funciona y el paso del tiempo señala.

Como te cases o te embarques en este día fatal, todo te saldrá mal.

¿Qué cosa, qué cosa es? que vuela sin tener alas, y corre sin tener pies.

Doce caballeros, nacidos del sol, todos mueren antes de los treinta y dos.

De siete en siete vamos cogiditos de las manos.

Una cara con dos manos pegada está a la pared. Antes de un minuto, hermanos, ¿sabréis decirme quién es?