¿Qué clarín suena en la noche
que a todos desvela al punto?
No es soldado, ni marino,
ni músico de conjunto.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

Tiene las orejas largas, tiene la cola pequeña, en los corrales se cría y en el monte tiene cuevas.

Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.

Sin tener alas yo vuelo. Tengo cola y no soy ave, y como usted muy bien sabe, sin viento me voy al suelo.

Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.

Buscando bambú por la China anda, aunque está muy solo, siempre va en panda.

Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.

Adivina quien yo soy: al ir parece que vengo, y al venir, es que me voy.

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.

Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.