¿Qué clarín suena en la noche
que a todos desvela al punto?
No es soldado, ni marino,
ni músico de conjunto.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.

Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.

Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.

En alto vive, en alto vuela, en alto toca las castañuelas.

Orejas largas, rabo cortito; corro y salto muy ligerito.

¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?

Vive en el desierto, mata a las personas, debajo de las piedras, muy bien se acomoda.