¿Qué es, qué no es?
Está en el jardín,
también en tus pies.
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Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.
