¿Qué es, qué no es?
Está en el jardín,
también en tus pies.

Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.

Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.

Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.

Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.