Sobre la vaca, la «o»,
a que no lo aciertas, no.

Olas me llevan, olas me traen, pero las velas nunca se me caen.

Cinco brazos, no te miento, habita siempre en el mar, aunque la puedes hallar de noche en el firmamento.

Ella no tiene pies, y si te descuidas, parece un pez.

Dos pinzas tengo, hacia atrás camino, de mar o de río en el agua vivo.

Un truquito este pez tiene que no todo el mundo sabe: si a su nombre quitas la «ene», va y se transforma en ave.

Llegamos sin cesar, una tras otra, desde el mar a la playa a descansar. A veces, sin embargo, más furiosas, los barcos podemos destrozar.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Adivina quien yo soy: al ir parece que vengo, y al venir, es que me voy.

Soy el que jamás descansa y va y viene sin cesar. Nunca me puedo secar. Jamás te aburre mi danza. En presencia o añoranza tu siempre me vas a amar.

Ni de día, ni de noche puede mi vela alumbrar, pero cuando sopla el viento muy bien suelo navegar.