Son doce hermanas
y todas gastan medias
y, aunque, van numeradas
todas son cantadas.

Doce palomitas en un palomar, a la hora y a los cuartos salen a volar.

Quién es un viejo ligero, que es de cuatro movimientos puestos en doce cimientos, que, a cualquier pasajero, da más penas que contentos.

De siete en siete vamos cogiditos de las manos.

Somos doce hermanos y yo el más chiquito; cada cuatro años me crece el rabito.

Tiene agujas y no cose, no se mueve, pero anda, si le das cuerda funciona y el paso del tiempo señala.

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Unas surgen con la luna, a otras las alumbra el sol, todas juegan al corro y todas hermanas son.

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

Para unos soy muy corto; para otros, regular; para los tristes muy largo; para Dios, la eternidad.

Una cara con dos manos pegada está a la pared. Antes de un minuto, hermanos, ¿sabréis decirme quién es?