Te doy leche y mi lana,
y para hablar digo: «beeeee»,
si no adivinas mi nombre
yo nunca te lo diré.

Alto, altanero, gran caballero, gorro de grana, capa dorada, espuelas de acero.

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.

Sin tener alas yo vuelo. Tengo cola y no soy ave, y como usted muy bien sabe, sin viento me voy al suelo.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Salta y salta por los montes, usa las patas de atrás, su nombre ya te lo he dicho, fíjate y lo verás.

Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.

Anido en las torres, largo cuello tengo y todos los años por San Blas vengo.

Tiene ojos de gato y no es gato, orejas de gato y no es gato; patas de gato y no es gato; rabo de gato y no es gato, maúlla y no es gato.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Me roban mi vestidura porque la fuerza es su ley y visten con mis despojos desde el esclavo hasta el rey.