Te doy leche y mi lana,
y para hablar digo: «beeeee»,
si no adivinas mi nombre
yo nunca te lo diré.

Para ser más elegante no usa guante ni chaqué sólo cambia en un instante por una "efe" la "ge".

Vivo en el mar sin ser pez, y soy siempre juguetón, nunca me baño en el Rhin, pues soy el mismo del fin.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Mamífero rumiante de cuello alargado, por el desierto, errante, siempre anda jorobado.

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.

Adivina, adivinajera: no tiene traje y sí faltriquera.

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

Soy sabia y no tuve escuela para mí no hubo doctrina soy maestra de cocina y cocino sin candela.

Por un camino muy oscuro va caminando un animal. El nombre del bicho ya te lo he dicho.