Te doy leche y mi lana,
y para hablar digo: «beeeee»,
si no adivinas mi nombre
yo nunca te lo diré.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.

Soy dama cruel, temerosa, me paseo en verde prado, y todo aquel que me mira se queda muy espantado. Yo luzco un largo vestido que en tienda no fue comprado, no fue por mano de sastre, ni medido, ni cortado.

Salta y salta por los montes, usa las patas de atrás, su nombre ya te lo he dicho, fíjate y lo verás.

Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.

Animal soy, desde luego; me llaman el jorobado, y que tengo cuatro patas, ya se da por descontado.

¿Cuál es de los animales aquel que en su nombre tiene las cinco vocales?

¿Cuál es el animal que siempre llega al final?

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

No es león y tiene garra, no es pato y tiene pata.