Te doy leche y mi lana,
y para hablar digo: «beeeee»,
si no adivinas mi nombre
yo nunca te lo diré.

Soy un turco pues sustento las mujeres que me dan, con quien hago de galán; repártoles el sustento, de celos padezco afán. Roja diadema me adorna, el traje Dios me lo dio, y aunque carezco de dientes tengo fama de cantor.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.

Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.

De celda en celda voy pero presa no estoy.

Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.

Por un camino muy oscuro va caminando un animal. El nombre del bicho ya te lo he dicho.

Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.

Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.

Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.