Te doy leche y mi lana,
y para hablar digo: «beeeee»,
si no adivinas mi nombre
yo nunca te lo diré.

Del fin del estanque vengo, para mirar a los niños, a los cuales entretengo, con saltos, juegos y brincos. ¿Quién soy?

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.

Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.

Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

Del agua soy, tierra y aire cuando de andar me canso, si se me antoja vuelo si se me antoja nado.

Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.

Soy sabia y no tuve escuela para mí no hubo doctrina soy maestra de cocina y cocino sin candela.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.