Tiene luna,
no es planeta;
tiene marco
y no es puerta.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Adivíname ésa.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

Dicen que quien lo tiene es muy gracioso, se sacude en la mesa contra lo soso.

Quien me mira se refleja así nadie tendrá una queja.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.