Tiene luna,
no es planeta;
tiene marco
y no es puerta.

Pino sobre pino, sobre pino, lino, sobre lino, flores y alrededor amores.

Cabecita fría la noche haces día cuando te restriego, cabeza de fuego.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Vivo en alta situación y en continuo movimiento, con exactitud presento del aire la dirección.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

Aunque yo nunca me mueva por mí suben, por mi bajan; soy de diversas materias y mi utilidad la halagan.

Llevo secretos a voces, corriendo por esos mundos y sin que nadie los oiga los doy en unos segundos.

Es un campo colorado con los surcos muy derechos; muy en alto está situado e inclinado de dos lados.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.