Tiene luna,
no es planeta;
tiene marco
y no es puerta.

Muchos golpes recibe cuando a la gente, la entrada prohíbe.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Cuando te veo me ves, cuando me ves te veo, y no te parezco feo.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.