Tiene luna,
no es planeta;
tiene marco
y no es puerta.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Adivíname ésa.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

Tengo patas bien derechas, mas no me puedo mover, llevo a cuestas la comida y no la puedo comer.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.