Tiene luna,
no es planeta;
tiene marco
y no es puerta.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

Aunque de comida voy cargado, la gente me vacía, y nunca soy tragado.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

Aunque yo nunca me mueva por mí suben, por mi bajan; soy de diversas materias y mi utilidad la halagan.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Fui a la plaza y compré un negrito. Llegué a la casa y se puso coloradito. ¿Qué es?

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.