Tiene luna,
no es planeta;
tiene marco
y no es puerta.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Cabecita fría la noche haces día cuando te restriego, cabeza de fuego.

Dicen que quien lo tiene es muy gracioso, se sacude en la mesa contra lo soso.

Aunque tengo cuatro patas, yo nunca puedo correr, tengo la comida encima, y no la puedo comer.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.