Tiene luna,
no es planeta;
tiene marco
y no es puerta.

Durante el verano escondido, en el invierno encendido.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Es verdad que tú le miras, es mentira que te ve, sois iguales uno al otro, está claro que eres él.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

Aunque yo nunca me mueva por mí suben, por mi bajan; soy de diversas materias y mi utilidad la halagan.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Que timbre y número tenga y en verdad portal no sea es cierto, y el que desea hablar por él, no lo cuelga.