Tiene luna,
no es planeta;
tiene marco
y no es puerta.

Un animalito con cuatro dientes, que nos trae comida muy diligente.

Pino sobre pino, sobre pino, lino, sobre lino, flores y alrededor amores.

¿Quién será la desvelada, lo puedes tú discurrir? día y noche está acostada y no se puede dormir.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Durante el verano escondido, en el invierno encendido.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Cabezón y muy delgado, que se pone siempre negro, después de haber sido frotado.