Tiene luna,
no es planeta;
tiene marco
y no es puerta.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Aunque yo nunca me mueva por mí suben, por mi bajan; soy de diversas materias y mi utilidad la halagan.

Una señorita de carnes muy blandas, que sin ser enferma siempre está en la cama.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.