Tiene luna,
no es planeta;
tiene marco
y no es puerta.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Poseo dientes y ojos y para hacerme trabajar me has de meter en cerrojos.

Fui a la plaza y compré un negrito. Llegué a la casa y se puso coloradito. ¿Qué es?

Aunque de comida voy cargado, la gente me vacía, y nunca soy tragado.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.