Una cara con dos manos
pegada está a la pared.
Antes de un minuto, hermanos,
¿sabréis decirme quién es?

Unas surgen con la luna, a otras las alumbra el sol, todas juegan al corro y todas hermanas son.

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Cada año nazco gordito y cada año me muero flaquito. ¿Qué soy?

Todos me esperan pero nunca llego, porque cuando llego yo desaparezco.

Doce caballeros, nacidos del sol, todos mueren antes de los treinta y dos.

Son doce hermanas y todas gastan medias y, aunque, van numeradas todas son cantadas.

Para unos soy muy corto; para otros, regular; para los tristes muy largo; para Dios, la eternidad.

Cuando apenas he nacido, mi vida se acaba al punto; aunque no soy el primero, lo sigo por todo el mundo.

Quién es un viejo ligero, que es de cuatro movimientos puestos en doce cimientos, que, a cualquier pasajero, da más penas que contentos.

Dos hermanas en la plaza, ambas marchan a la par, si una da doce vueltas, la otra una, nada más.