Una señora, muy aseñorada,
tiene muchos dientes
y se cose a puntadas.

Primero ciega, luego pincha y todo une mientras camina.

De mi ojo cuelga un hilo largo, que une las telas y hace las prendas.

Pico sin tener enojos y, sin nacer, soy de corte, pero muchos, con arrojos, los dedos, viendo mi porte, me los meten por los ojos.

Soy alta y delgada, tengo un ojo, hago vestidos y no me los pongo.

Tan largo como un camino, proviene de vegetal, y a pesar de su extensión, en un cesto puede estar.

Cuando me caliento hasta los talones aliso camisas y pantalones.

Dama da, dama deja, y no se queja de lo que deja.

Con «A» empieza mi nombre, de las damas soy querido, si me prenden voy seguro, y, si me sueltan, perdido.

Siempre de mí dicen algo, aunque muy humilde soy; no soy señor y me tratan, con la nobleza del don.

Cuando pasa ¡cómo pisa!, deja rasa la camisa.