Vuelo de noche,
duermo de día
y nunca verás
plumas en ala mía.
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Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
En el estanque me admiran, por mi elegancia y belleza tengo cuello largo y fino y muy bonita cabeza.
Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
Salta y salta, y la colita le falta.
Garra pero no mata, pata pero no de vaca.
Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.
Vive en el desierto, mata a las personas, debajo de las piedras, muy bien se acomoda.
Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.
Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.
