Vuelo de noche,
duermo de día
y nunca verás
plumas en ala mía.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.

No es cama, ni es león y desaparece en cualquier rincón

De tierra morena vengo, estirando y encogiendo, amárrenme las gallinas, que a los perros no les temo.

Con cuello largo y finito se pasea muy feliz, sólo si fueras mosquito le verias la nariz.

De negro y en procesión adivina quiénes son.

Cuando nada en los ríos parece un tronco flotante, pero si muestra sus dientes todos huyen al instante.

En alto vive, en alto vuela, en alto toca las castañuelas.