Sin ella en la mano
ni entras ni sales,
ni vas a la calle.

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Es una pera colgada que toda la casa alumbra sin tener humo ni llama.

Todos me buscan, para descansar, si ya te lo he dicho, no lo pienses más.

Es un campo colorado con los surcos muy derechos; muy en alto está situado e inclinado de dos lados.