Sube llena,
baja vacía,
y si no se da prisa,
la sopa se enfría,

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Tengo dientes y no muerdo, desenredo con cuidado, caminos abro en tu pelo, ya sea liso o rizado.

Que timbre y número tenga y en verdad portal no sea es cierto, y el que desea hablar por él, no lo cuelga.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

Pequeña como una pera y alumbra la casa entera.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.