Dos hermanas en la plaza,
ambas marchan a la par,
si una da doce vueltas,
la otra una, nada más.

¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Doce caballeros, nacidos del sol, todos mueren antes de los treinta y dos.

Tengo agujas y no sé coser, tengo números y no sé leer.

Estoy condenado a un año y un día; si esto es cada cuatro, ¿mi nombre, sabrías?

Brazos tengo desiguales y a mi ritmo se mueven los mortales.

Te indica el día, te indica el mes, te indica el año. Dime ¿qué es?

Unas surgen con la luna, a otras las alumbra el sol, todas juegan al corro y todas hermanas son.

Para unos soy muy corto; para otros, regular; para los tristes muy largo; para Dios, la eternidad.

Son doce hermanas y todas gastan medias y, aunque, van numeradas todas son cantadas.