Entre col y col lechuga,
entre lechuga, una flor,
que al sol siempre está mirando,
dorándose a su calor.

En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.

Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Adivina adivinador, ¿cuál es el árbol que no da flor?.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.

Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.

Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera