Entre col y col lechuga,
entre lechuga, una flor,
que al sol siempre está mirando,
dorándose a su calor.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.

Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera

¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.

Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.

Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.