Está en la navaja
y está en el cuaderno,
se cae del árbol
antes del invierno.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.

Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Adivina adivinador, ¿cuál es el árbol que no da flor?.

En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.

No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.

Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.

Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera