Está en la navaja
y está en el cuaderno,
se cae del árbol
antes del invierno.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.

Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.

En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.

Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.