Está en la navaja
y está en el cuaderno,
se cae del árbol
antes del invierno.

¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera

Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.

En primavera te deleito, en verano te refresco, en otoño te alimento y en invierno te caliento.

En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.

Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.

Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.

Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.

De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.