Está en la navaja
y está en el cuaderno,
se cae del árbol
antes del invierno.

En primavera te deleito, en verano te refresco, en otoño te alimento y en invierno te caliento.

Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.

En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.