Está en la navaja
y está en el cuaderno,
se cae del árbol
antes del invierno.

Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.

Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.

Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera

Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.

Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.