Yo salgo todos los días
por eso me llaman diario.
Estoy lleno de noticias,
sucesos y comentarios.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.