Arca, monarca,
llena de placer;
ningún carpintero
te ha sabido hacer.

Ni espero que me lo aciertes, ni espero que me bendigas, y, con un poco de suerte, espero que me lo digas.

Una madre con cien hijas y a todas pone camisas.

Si tú me quieres comer, me verás marrón peludo y no me podrás romper porque por fuera soy duro.

A esta fruta se le culpa y fue cosa del demonio, pues comieron de su pulpa los del primer matrimonio.

Oro parece, plata no es, abre la cortina y verás lo que es

Campanita, campanera, blanca por dentro, verde por fuera, si no lo adivinas, piensa y espera.

Soy redonda como el mundo al morir me despedazan, me reducen a pellejo y todo el jugo me sacan

Ave soy, pero no vuelo; mi nombre es cosa muy llana: soy una simple serrana, hija de un hijo del suelo.

Arca, monarca, llena de placer; ningún carpintero te ha sabido hacer.

Ave y no vuela, llana y es curva. Quien no adivine ésta, no adivinará ninguna.