Una madre con cien hijas
y a todas pone camisas.
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La mano las rompe, el pie las tritura, la boca las bebe. ¿Que son?
Si la dejamos se pasa; si la vendemos se pesa; si se hace vino se pisa; si la dejamos se posa.
Arca, monarca, llena de placer; ningún carpintero te ha sabido hacer.
Ave soy, pero no vuelo; mi nombre es cosa muy llana: soy una simple serrana, hija de un hijo del suelo.
Campanita, campanera, blanca por dentro, verde por fuera, si no lo adivinas, piensa y espera.
Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?
¿Qué le dijo una cereza a otra cereza?
Una madre con cien hijas y a todas pone camisas.
No soy de oro, plata no soy; ya te he dicho quién soy.
Si tú me quieres comer, me verás marrón peludo y no me podrás romper porque por fuera soy duro.
