Una madre con cien hijas
y a todas pone camisas.

Es santa y no bautizada, y trae consigo el día, gorda es y colorada y tiene la sangre fría.

Tengo nombre de ciudad, con cierta fruta concuerdo y muerdo en la realidad. ¿Qué soy?

Agua pasa por mi casa, cate por mi corazón. El que no lo adivinara, será un burro cabezón.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre me cuelgo.

Agrio es su sabor, bastante dura su piel y si lo quieres tomar tendrás que estrujarlo bien.

A veces blanquita, a veces negrita y siempre bolita.

Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?

Ave y no vuela, llana y es curva. Quien no adivine ésta, no adivinará ninguna.

Arca, monarca, llena de placer; ningún carpintero te ha sabido hacer.

Tengo duro el corazón pulpa blanca y liquido en mi interior