Una madre con cien hijas
y a todas pone camisas.

Ave y no vuela, llana y es curva. Quien no adivine ésta, no adivinará ninguna.

Oro parece, plata no es, abre la cortina y verás lo que es

Blanca por dentro, verde por fuera. Si quieres que te lo diga espera.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre me cuelgo.

Somos cien hermanitos, todos muy igualitos y estamos encerrados en un globo bonito.

Es como algunas cabezas y lleva dentro un cerebro, si la divido en dos piezas y la como, lo celebro.

Somos verdes y amarillas, también somos coloradas, es famosa nuestra tarta y también puedes comernos sin que estemos cocinadas.

Ave soy, pero no vuelo; mi nombre es cosa muy llana: soy una simple serrana, hija de un hijo del suelo.

Son de color chocolate, se ablandan con el calor y si se meten al horno explotan con gran furor.

Si tú me quieres comer, me verás marrón peludo y no me podrás romper porque por fuera soy duro.