Aunque no soy florista
trabajo con flores
y por más que me resista
el hombre arrebata
el fruto de mis labores.
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Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.
Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.
Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.
En un monte muy espeso anda un animal sin hueso.
De celda en celda voy pero presa no estoy.
Míralo del derecho y del revés, va y viene, viene y va. Si taba no es, ¿Qué será?
Del agua soy, tierra y aire cuando de andar me canso, si se me antoja vuelo si se me antoja nado.
Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.
