Con ella vives,
con ella hablas,
con ella rezas
y hasta bostezas.

Sólo tres letras tengo pero tu peso yo sostengo. Si me tratas con cuidado, te llevaré a cualquier lado.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

¿Cuál es la mitad de uno?

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.