A la entrada de tu casa
algo suena si lo aprietan
y tu sales presurosa
a abrir deprisa la puerta.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Una señorita de carnes muy blandas, que sin ser enferma siempre está en la cama.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Los tejados protejo y buenas canales dejo.

Quien me mira se refleja así nadie tendrá una queja.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Aunque de comida voy cargado, la gente me vacía, y nunca soy tragado.