A la entrada de tu casa
algo suena si lo aprietan
y tu sales presurosa
a abrir deprisa la puerta.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Muy bonito por delante y muy feo por detrás; me transformo a cada instante, pues imito a los demás.