A la entrada de tu casa
algo suena si lo aprietan
y tu sales presurosa
a abrir deprisa la puerta.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

Aunque tengo cuatro patas, yo nunca puedo correr, tengo la comida encima, y no la puedo comer.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Cabecita fría la noche haces día cuando te restriego, cabeza de fuego.

Soy de cabeza redonda y me sostengo en un solo pie. Soy de tal fortaleza que a Dios hombre sujeté.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.