A la entrada de tu casa
algo suena si lo aprietan
y tu sales presurosa
a abrir deprisa la puerta.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Al nacer fui maltratada, mi dueño me tiene amor, y aunque soy mujer honrada, me suele tener atada y con guardas mi señor.

Dicen que quien lo tiene es muy gracioso, se sacude en la mesa contra lo soso.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.