A la entrada de tu casa
algo suena si lo aprietan
y tu sales presurosa
a abrir deprisa la puerta.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Cuerpo de palo, cabeza de color, me encienden con cuidado y doy mucho calor. ¿Qué es ?

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

Aunque de comida voy cargado, la gente me vacía, y nunca soy tragado.

Los tejados protejo y buenas canales dejo.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.