A la entrada de tu casa
algo suena si lo aprietan
y tu sales presurosa
a abrir deprisa la puerta.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Aunque soy iluminada siempre me tienen colgada.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Adivíname ésa.

En el buen tiempo a nadie marea, en cuanto llueve repiquetea.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

En los baños suelo estar, aunque provengo del mar.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.