A la entrada de tu casa
algo suena si lo aprietan
y tu sales presurosa
a abrir deprisa la puerta.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

Fui a la plaza y compré un negrito. Llegué a la casa y se puso coloradito. ¿Qué es?

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Lo usa el tendero para comer, lo lleva entero si sabes leer.

¿Quién será la desvelada, lo puedes tú discurrir? día y noche está acostada y no se puede dormir.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Poseo dientes y ojos y para hacerme trabajar me has de meter en cerrojos.