A la entrada de tu casa
algo suena si lo aprietan
y tu sales presurosa
a abrir deprisa la puerta.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Tengo dientes y no muerdo, desenredo con cuidado, caminos abro en tu pelo, ya sea liso o rizado.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Cabezón y muy delgado, que se pone siempre negro, después de haber sido frotado.

En la mesa me ponen y sobre mí todos comen.

Su forma es de pera, aunque es de cristal da luz sin espera para cada cual.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.