Anda, nada, vuela,
no gasta zapato,
va dejando estela.
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En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?
Verde nace, verde se cría y verde sube los troncos arriba.
Tengo alas y pico y hablo y hablo sin saber lo que digo.
Alas de mil colores y se pierden entre las flores.
¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?
Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.
Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.
Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.
