Antes éramos lozanas,
en el estío, verdillas,
ahora el viento nos lleva
de un lado a otro, amarillas.

Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.

Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.

Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.

En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.

Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.