Antes éramos lozanas,
en el estío, verdillas,
ahora el viento nos lleva
de un lado a otro, amarillas.

De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.

Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.

No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.

Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.

Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.

Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.