Antes éramos lozanas,
en el estío, verdillas,
ahora el viento nos lleva
de un lado a otro, amarillas.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.

¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.

Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.

Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.