Antes éramos lozanas,
en el estío, verdillas,
ahora el viento nos lleva
de un lado a otro, amarillas.

No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.

¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana