Antes éramos lozanas,
en el estío, verdillas,
ahora el viento nos lleva
de un lado a otro, amarillas.
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Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
¿Cuál será la planta de hojas verdes, tallo largo y fino que trepa paredes?
Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
