Aunque las adornamos a ellas
cuando no tenemos carreras,
la gente tiene manía
de no llamarnos enteras.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.