Aunque las adornamos a ellas
cuando no tenemos carreras,
la gente tiene manía
de no llamarnos enteras.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.