Aunque no hable,
lo cuenta todo por cable.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Doy vueltas y no soy tiempo, un secreto sé guardar, si no me cuidan, me pierdo. ¿Con mi nombre sabrás dar?

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Al nacer fui maltratada, mi dueño me tiene amor, y aunque soy mujer honrada, me suele tener atada y con guardas mi señor.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?