Aunque no hable,
lo cuenta todo por cable.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

No pienses que es una col, o que baila el chachachá; búscala sobre tu cama, que yo te la he dicho ya.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

En los baños suelo estar, aunque provengo del mar.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.