Aunque de comida voy cargado,
la gente me vacía,
y nunca soy tragado.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.

Un animalito con cuatro dientes, que nos trae comida muy diligente.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Aunque tengo cuatro patas, yo nunca puedo correr, tengo la comida encima, y no la puedo comer.

Es un campo colorado con los surcos muy derechos; muy en alto está situado e inclinado de dos lados.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Es verdad que tú le miras, es mentira que te ve, sois iguales uno al otro, está claro que eres él.