Cada año nazco gordito
y cada año me muero flaquito.
¿Qué soy?

Tiene agujas y no cose, no se mueve, pero anda, si le das cuerda funciona y el paso del tiempo señala.

Todos me esperan pero nunca llego, porque cuando llego yo desaparezco.

¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?

Son doce hermanas y todas gastan medias y, aunque, van numeradas todas son cantadas.

Fui y no soy, no soy y fui, mañana seré y hablan siempre de mí.

Somos doce hermanos y yo el más chiquito; cada cuatro años me crece el rabito.

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

Doce palomitas en un palomar, a la hora y a los cuartos salen a volar.

Doce caballeros, nacidos del sol, todos mueren antes de los treinta y dos.

Para unos soy muy corto; para otros, regular; para los tristes muy largo; para Dios, la eternidad.