Con su risa mañanera
toda la playa alborota,
pescadora y marinera.

Soy sabia y no tuve escuela para mí no hubo doctrina soy maestra de cocina y cocino sin candela.

Aunque yo llevo pijama, siempre ando muy despierta, por no servir al león de suculenta merienda.

Dos pinzas tengo, hacia atrás camino, de mar o de río en el agua vivo.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Lenta dicen que es porque sólo asoma la cabeza, las patas y los pies.

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.

Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.