Cuando sonríes asoman
blancos como el azahar
unas cositas que cortan
y que pueden masticar.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

No es reloj, pero hace TIC TAC, no usa pilas pero no para de andar...

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.