Cuando sonríes asoman
blancos como el azahar
unas cositas que cortan
y que pueden masticar.

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.