Cuando sonríes asoman
blancos como el azahar
unas cositas que cortan
y que pueden masticar.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.