Cuando sonríes asoman
blancos como el azahar
unas cositas que cortan
y que pueden masticar.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

¿Qué instrumento se puede escuchar, pero no se puede ver ni tocar?

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

¿Qué es rojo por dentro, y amable por fuera?