Cuando sonríes asoman
blancos como el azahar
unas cositas que cortan
y que pueden masticar.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

¿Cuál es la mitad de uno?

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

¿Qué es rojo por dentro, y amable por fuera?