Cuando sonríes asoman
blancos como el azahar
unas cositas que cortan
y que pueden masticar.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Formamos, como soldados, en una fila y somos carniceros toda la vida

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.