Dos hermanas en la plaza,
ambas marchan a la par,
si una da doce vueltas,
la otra una, nada más.

De siete en siete vamos cogiditos de las manos.

Doce caballeros, nacidos del sol, todos mueren antes de los treinta y dos.

Fui y no soy, no soy y fui, mañana seré y hablan siempre de mí.

Quién es un viejo ligero, que es de cuatro movimientos puestos en doce cimientos, que, a cualquier pasajero, da más penas que contentos.

Tengo agujas y no sé coser, tengo números y no sé leer.

Una cara con dos manos pegada está a la pared. Antes de un minuto, hermanos, ¿sabréis decirme quién es?

Los siete son hermanitos y viven un solo día: cuando uno nace otro muere, y así se pasan la vida.

Un árbol con doce ramas, cada rama, cuatro hijas, cada hija, siete hijos, me dices ¿cómo se llama?

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

Son doce hermanas y todas gastan medias y, aunque, van numeradas todas son cantadas.