Dos hermanas en la plaza,
ambas marchan a la par,
si una da doce vueltas,
la otra una, nada más.

Tiene agujas y no cose, no se mueve, pero anda, si le das cuerda funciona y el paso del tiempo señala.

Cada año nazco gordito y cada año me muero flaquito. ¿Qué soy?

Quién es un viejo ligero, que es de cuatro movimientos puestos en doce cimientos, que, a cualquier pasajero, da más penas que contentos.

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

De aquí al domingo seis pasos, seis cielos que veo pasar, seis mañanas, seis ocasos ¿Cómo me debo llamar?

De siete en siete vamos cogiditos de las manos.

Dos hermanas en la plaza, ambas marchan a la par, si una da doce vueltas, la otra una, nada más.

¿Qué cosa, qué cosa es? que vuela sin tener alas, y corre sin tener pies.

Como te cases o te embarques en este día fatal, todo te saldrá mal.