El cielo y la tierra
se van a juntar;
la ola y la nube
se van a enredar.
Vayas donde vayas
siempre lo verás,
por mucho que andes
nunca llegarás.

Llevo, sin ser arlequín, de colores mi librea, yo salgo de tarde en tarde y espero siempre a que llueva.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Lomos y cabeza tengo y aunque vestida no estoy, muy largas faldas mantengo.

Vuela sin alas, silba sin boca, azota sin manos y tú ni lo ves ni lo tocas.

Nazco en lugares abruptos sin haber tenido padre y conforme voy muriendo va naciendo mi madre.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

Nazco y muero sin cesar; sigo no obstante existiendo, y, sin salir de mi lecho, me encuentro siempre corriendo.

Vuela en el aire, pace en la tierra, se posa en los árboles, anda en la mano, se deshace en el horno y se ahoga en el agua.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Viene del cielo, del cielo viene, a unos disgusta y a otros mantiene.