En alto vive,
en alto vuela,
en alto toca
las castañuelas.
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Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.
Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.
Verde nace, verde se cría y verde sube los troncos arriba.
Adivina quien soy yo. Que al ir parece que vengo, y al venir es que me voy.
Del agua soy, tierra y aire cuando de andar me canso, si se me antoja vuelo si se me antoja nado.
En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.
Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.
Un bichito verde sobre la pared, corre que te corre, busca qué comer.
