En alto vive,
en alto vuela,
en alto toca
las castañuelas.

De celda en celda voy pero presa no estoy.

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

Animal soy, desde luego; me llaman el jorobado, y que tengo cuatro patas, ya se da por descontado.

Jamás de su casa sale y corre el monte y el valle.

Del agua soy, tierra y aire cuando de andar me canso, si se me antoja vuelo si se me antoja nado.