En alto vive,
en alto vuela,
en alto toca
las castañuelas.
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Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
De celda en celda voy pero presa no estoy.
De colores verderones, ojos grandes y saltones, tenemos las patas de atrás muy largas para saltar.
Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.
Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.
Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.
Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?
Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.
Dos pinzas tengo, hacia atrás camino, de mar o de río en el agua vivo.
Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.
