Es mi madre tartamuda,
y mi padre «cantaor»,
tengo blanco mi vestido,
amarillo el corazón.
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Agrio es su sabor, bastante dura su piel y si lo quieres tomar tienes que estrujarlo bien.
Soy blanco, soy tinto, de color todo lo pinto, estoy en la buena mesa y me subo a la cabeza.
Se hace con leche de vaca, de oveja y de cabra y sabe a beso. ¿Qué es eso?
Somos blancos, larguiruchos, nos fríen en las verbenas, y dorados, calentitos, nos comen nenes y nenas.
Para mí el dulce sabor de la cosa que te digo. Para ti también será si aciertas este acertijo.
Una cajita chiquita, blanca como la cal: todos la saben abrir, nadie la sabe cerrar.
De claro como el agua al rojo oscuro, salud y alegres fiestas os procuro.
En la mejor ocasión, al lado del mazapán y a la espera del champán.
Cuanto más caliente, más fresco y crujiente. ¿Quién soy?
Blanca fue mi niñez, morada mi mocedad, negra y prieta mi vejez, adivina qué será.
