Está en la navaja
y está en el cuaderno,
se cae del árbol
antes del invierno.

Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.

Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.

Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.

Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.

En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.

Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.

Es un gran señorón tiene verde sombrero y pantalón marrón.

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.