Está en la navaja
y está en el cuaderno,
se cae del árbol
antes del invierno.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

¿Cuál será la planta de hojas verdes, tallo largo y fino que trepa paredes?

En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.

Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.

De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.