Está en la navaja
y está en el cuaderno,
se cae del árbol
antes del invierno.

Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.

De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.

Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.

Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Adivina adivinador, ¿cuál es el árbol que no da flor?.

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.

Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.