Está en la navaja
y está en el cuaderno,
se cae del árbol
antes del invierno.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.

Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.

Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.

Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.

Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.

En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana