Está en la navaja
y está en el cuaderno,
se cae del árbol
antes del invierno.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.

Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.

¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.

Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.