Está en la navaja
y está en el cuaderno,
se cae del árbol
antes del invierno.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.

Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.

Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.

Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.

Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.

En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.