Estando sano me cortan,
sin ser enfermo me curan
y en lonchas o pedacitos,
dicen que estoy exquisito.
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Yo soy el diminutivo de una fruta muy hermosa, tengo virtud provechosa, en el campo siempre vivo y mi cabeza es vistosa.
Fríos, muy fríos estamos y con nuestros sabores a los niños animamos.
Y la casa del quesero, ¿qué sería?
Vengo de padres cantores aunque yo no soy cantor, traigo los hábitos blancos y amarillo el corazón.
Te lo digo y te repito, y te lo debo avisar, que por más que te lo diga, no lo vas a adivinar.
Blanco es, la gallina lo pone, con aceite se fríe y con pan se come.
Agrio es su sabor, bastante dura su piel y si lo quieres tomar tienes que estrujarlo bien.
La mujer del quesero, ¿qué será?
Una cajita chiquita, blanca como la cal: todos la saben abrir, nadie la sabe cerrar.
Es mi madre tartamuda, y mi padre «cantaor», tengo blanco mi vestido, amarillo el corazón.
