Estando sano me cortan,
sin ser enfermo me curan
y en lonchas o pedacitos,
dicen que estoy exquisito.
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Es mi madre tartamuda, y mi padre «cantaor», tengo blanco mi vestido, amarillo el corazón.
Se hace con leche de vaca, de oveja y de cabra y sabe a beso. ¿Qué es eso?
Y la casa del quesero, ¿qué sería?
Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.
¿Qué se corta sin tijeras y aunque a veces sube y sube nunca usa la escalera?
Blanca fue mi niñez, morada mi mocedad, negra y prieta mi vejez, adivina qué será.
Vengo de padres cantores aunque yo no soy cantor, traigo los hábitos blancos y amarillo el corazón.
Blanco es, la gallina lo pone, con aceite se fríe y con pan se come.
La mano las rompe, el pie las tritura, la boca las bebe. ¿Que son?
La mujer del quesero, ¿qué será?
