Golpe va,
golpe viene
y en su puesto
se mantiene.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Quien me mira se refleja así nadie tendrá una queja.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

Caja llena de soldados, todos largos y delgados, con gorritos colorados.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Aunque yo nunca me mueva por mí suben, por mi bajan; soy de diversas materias y mi utilidad la halagan.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.