La mano las rompe,
el pie las tritura,
la boca las bebe.
¿Que son?
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¿Qué alimento será el que llevan en un cesto, y dicen que está más fresco, cuanto más caliente está?
Estando sano me cortan, sin ser enfermo me curan y en lonchas o pedacitos, dicen que estoy exquisito.
Soy blanco, soy tinto, de color todo lo pinto, estoy en la buena mesa y me subo a la cabeza.
Somos blancos, larguiruchos, nos fríen en las verbenas, y dorados, calentitos, nos comen nenes y nenas.
La mano las rompe, el pie las tritura, la boca las bebe. ¿Que son?
Aunque me corten y corten nunca me verás sangrar, porque me han curado al frío y metido en mucha sal.
Y la casa del quesero, ¿qué sería?
Yo soy el diminutivo de una fruta muy hermosa, tengo virtud provechosa, en el campo siempre vivo y mi cabeza es vistosa.
Es mi madre tartamuda, y mi padre «cantaor», tengo blanco mi vestido, amarillo el corazón.
La mujer del quesero, ¿qué será?
