No pienses que es una col,
o que baila el chachachá;
búscala sobre tu cama,
que yo te la he dicho ya.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Es verdad que tú le miras, es mentira que te ve, sois iguales uno al otro, está claro que eres él.

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.