No pienses que es una col,
o que baila el chachachá;
búscala sobre tu cama,
que yo te la he dicho ya.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Doy vueltas y no soy tiempo, un secreto sé guardar, si no me cuidan, me pierdo. ¿Con mi nombre sabrás dar?

Tengo patas bien derechas, mas no me puedo mover, llevo a cuestas la comida y no la puedo comer.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Aunque soy iluminada siempre me tienen colgada.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Aunque yo nunca me mueva por mí suben, por mi bajan; soy de diversas materias y mi utilidad la halagan.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.

Golpe va, golpe viene y en su puesto se mantiene.