Por dentro carbón,
por fuera madera,
en tu maletón
voy a la escuela.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.