Por dentro carbón,
por fuera madera,
en tu maletón
voy a la escuela.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.