Por dentro carbón,
por fuera madera,
en tu maletón
voy a la escuela.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.