Por dentro carbón,
por fuera madera,
en tu maletón
voy a la escuela.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.