Por dentro carbón,
por fuera madera,
en tu maletón
voy a la escuela.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.