Por dentro carbón,
por fuera madera,
en tu maletón
voy a la escuela.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.