Por dentro carbón,
por fuera madera,
en tu maletón
voy a la escuela.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.