Por dentro carbón,
por fuera madera,
en tu maletón
voy a la escuela.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.