Por dentro carbón,
por fuera madera,
en tu maletón
voy a la escuela.

Es un sabio gordinflón, si le preguntan no habla, sabe todas las respuestas, tiene todas las palabras.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.