Por dentro carbón,
por fuera madera,
en tu maletón
voy a la escuela.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.