Por dentro carbón,
por fuera madera,
en tu maletón
voy a la escuela.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.