Por dentro carbón,
por fuera madera,
en tu maletón
voy a la escuela.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.