Por dentro carbón,
por fuera madera,
en tu maletón
voy a la escuela.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.