Por dentro carbón,
por fuera madera,
en tu maletón
voy a la escuela.
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No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.
Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.
Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
