Por dentro carbón,
por fuera madera,
en tu maletón
voy a la escuela.
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Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.
Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.
Es un sabio gordinflón, si le preguntan no habla, sabe todas las respuestas, tiene todas las palabras.
