Por dentro carbón,
por fuera madera,
en tu maletón
voy a la escuela.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.