Por dentro carbón,
por fuera madera,
en tu maletón
voy a la escuela.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.