Por dentro carbón,
por fuera madera,
en tu maletón
voy a la escuela.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.