Poseo dientes y ojos
y para hacerme trabajar
me has de meter en cerrojos.

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Es verdad que tú le miras, es mentira que te ve, sois iguales uno al otro, está claro que eres él.