Poseo dientes y ojos
y para hacerme trabajar
me has de meter en cerrojos.

Todos me buscan, para descansar, si ya te lo he dicho, no lo pienses más.

Adivíname ésa.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.

¿Qué cosa es si hace espuma, lava la ropa y huele muy bien?

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.