Poseo dientes y ojos
y para hacerme trabajar
me has de meter en cerrojos.

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Muchos golpes recibe cuando a la gente, la entrada prohíbe.

Un campo bien labrado no gasta reja ni arado.

Aunque tengo cuatro patas, yo nunca puedo correr, tengo la comida encima, y no la puedo comer.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.

Es verdad que tú le miras, es mentira que te ve, sois iguales uno al otro, está claro que eres él.