Pozo hondo,
soga larga,
y si no se dobla
no alcanza.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

En un huerto no muy llano hay dos cristalinas fuentes, no está a gusto el hortelano, cuando crecen las corrientes.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Enfundados siempre van y hay que tener cuidado con las patadas que dan.

Sólo tres letras tengo pero tu peso yo sostengo. Si me tratas con cuidado, te llevaré a cualquier lado.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Si los abro veo si los cierro sueño.