Pozo hondo,
soga larga,
y si no se dobla
no alcanza.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

¿Cuál es la mitad de uno?

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.