Pozo hondo,
soga larga,
y si no se dobla
no alcanza.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Una capilla llena de gente y un capellán en medio que predica siempre

Uno se cree superior, el otro inferior se siente, sin decirse nunca nada, mucho se quieren, tanto que, siempre se están besando.

Si los abro veo si los cierro sueño.