Pozo hondo,
soga larga,
y si no se dobla
no alcanza.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Si aciertas esta pregunta, te anotarás un buen tanto: ¿qué cosa acabada en punta tienes entre risa y llanto?