Pozo hondo,
soga larga,
y si no se dobla
no alcanza.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

¿Qué es rojo por dentro, y amable por fuera?

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Uno se cree superior, el otro inferior se siente, sin decirse nunca nada, mucho se quieren, tanto que, siempre se están besando.