Dos niñas van a la par,
y no se pueden mirar.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

¿Qué es rojo por dentro, y amable por fuera?

En la jirafa descuella, bajo la barba del rey, lo tiene cualquier botella, la camisa o el jersey.

¿Cuál es la mitad de uno?

Oscuro fue mi nacimiento, y de blanco me vestí. Pocas personas me quieren, mas tienen respeto por mi. ¿Qué es?

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.