Tengo un tabique en el medio
y dos ventanas a los lados
por las que entra el aire puro
y sale el ya respirado.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

En la jirafa descuella, bajo la barba del rey, lo tiene cualquier botella, la camisa o el jersey.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.